Aqui vemos primeiro Carlos Kleiber durante a representação de Otello no alla Scala em 1976. Famosa representação com a Freni, Domingo e Cappuccilli. Impassível perante as "bocas" vindas lá de cima - que heresia um maestro nascido em Berlim a tocar Verdi em Milão! -, repare-se no momento em que discretamente baixa a batuta e se eleva no desprezo. Os aplausos sobrepuseram-se às duas ou três alimárias vociferantes. Kleiber deixou para a posteridade uma das mais portentosas versões da ópera de Verdi com argumento de Arrigo Boito (dueto do 1º acto, Otello e Desdemona com Domingo e Freni no auge).

«Suponho que no futuro este desejo de sangue e expiação, hoje tão comum nos sítios do costume, fascinará os estudiosos do novo homem socialista.» Ainda por cima uns palermas de cocktail a pedir um piparote como o dado por Alice à Rainha. «You're nothing but a pack of cards!»

À procura de um novo PGR? Duvido. Todavia é um módico de dignidade das instituições que está em causa. Passado o tempo "lento" da justiça, deve avançar, no tempo certo, o da política. De falar da pseudo-justiça portuguesa no programa da recandidatura é que não se pode livrar. Se quiser, escrevo-lho.

Leio este post do dr. Paulo Pedroso e, não sei porquê, lembro-me de uns versos de José Régio e é com eles que o leio. «Eu olho-os com olhos lassos,/(Há, nos olhos meus, ironias e cansaços).» É só o que cada vez mais sinto aqui, neste país por onde não gosto de ir. Depois leio este, do dr. Artur Costa. Ah, que belos são os cansaços e as ironias da poesia.

Moribundos, dizem eles. E não gosto de sindicatos de juízes ou de procuradores ou de polícias. Mas gosto menos de outras coisas e mais de outras como a novela do Roth.

A foto é do Correio da Manhã. Nela um conhecido cidadão em férias no Algarve lê Gore Vidal. Trata-se do segundo livro de memórias do autor norte-americano que serve de epígrafe a este blogue. Não tem o interesse do primeiro, Palimpsest (não há tradução mas o leitor em causa pode sempre adquirir e ler no original: não lhe empresto o meu porque está autografado pelo autor). Todavia tem capítulos que só uma vida cheia como a de Vidal poderia produzir. A tradução que o veraneante está a ler é muito má. O livro começa com uma frase - e um capítulo - acerca do cinema, um belo fantasma que sempre perseguiu Vidal. E prossegue com o melhor momento, literariamente falando, que descreve a doença e morte do seu companheiro de cinquenta anos, Howard Auster. Quase no fim, este pergunta a Vidal: «Didn't it go by awfully fast?» E Vidal responde: «We had been happy and the gods cannot bear the happiness of mortals.» É isso, a velha frase. Aos mortais nada é dado de graça. Medite nela.

Fernando Negrão - um juiz pouco brilhante de quem o PSD se apropriou para o fazer deputado e candidato fracassado a câmaras - afirmou que o PS "não sabe o que fazer com a justiça". Então não sabe? A justiça está para o PS como as madeleines estavam para Proust. Não é por acaso que todos os dias a vêm mastigar às televisões em penosos exercícios de "memória voluntária". Só que, ao contrário do outro, estas pesam-lhes no estômago e a produzirem alguma coisa será seguramente muito má.

Duarte Calvão desmonta, em apenas um post, uma recente mitologia caseira alimentada em torno de um autor. Talvez possamos, um dia, dar uma valente martelada em Bolaño e nas suas mil e trinta páginas tal como Nabokov "dava" em Balzac, Gorki ou mesmo Thomas Mann. Vai muito a tempo de a levar.