"Les plus beaux paradis sont ceux qu'on a perdus", lê-se na entrada desta homenagem de Pierre Bergé a Yves Saint-Laurent patente no Petit Palais em Paris. No meio deste infernal "registo" médio e abaixo de médio que se vive por todo o lado, coisas destas têm o sabor de uma época perdida para sempre. No fundo Bergé, podendo fazê-lo publicamente, prolonga sob aquela forma o seu amor por Laurent como se ele estivesse vivo. Isto contraria Duras quando escreveu que todo o amor é luto do amor. Laurent gostava de homens mas amava as mulheres a quem dedicou, afinal, a obra da sua vida e a vida da sua obra. Mitterrand considerava-o um dos maiores de França. Em certo sentido foi-o precisamente pelo que ficou dito sobre tal obra e tal vida. Fora do museu, a turba ululante marchava para o Trocadero para ver a bola numa tela gigante porque a vulgaridade é insidiosa como a mancha negra de Obama. Repito, algo desapareceu sem volta. Les plus beaux paradis sont ceux qu'on a perdus.

Hoje é dia de proto-candidatos presidenciais, de proto-escritores, de politicos (sem acento por causa do teclado), de blogueiros, de jornalistas, de comentadores, de analfabetos simples e funcionais, de, em suma, todo o género de putidades nacionais terem o seu primeiro - espero que seja um primeiro a anunciar um fim e o sossego - "momento vuvuzela". Realisticamente a "vuvuzela" sempre habitou na cabeça portuguesa à espera que a despertassem. Como diria o Pessoa, noutro contexto, "é a Hora!" - da vuvuzela escondida naquele lugar sagrado onde costuma estar um cérebro e, com jeito, uma inteligência.