Não é mesmo nada fácil, Carla. Estão aí para trás onze posts que o comprovam. Não tenho jeito para Augusto Gil, o da "balada". Fiquei vacinado quando o decorei, em menino e moço, na primária. E ainda recitei em público um poemazinho medonho, não sei de quem, intitulado "Ser bom", que levou a minha mãe a derramar umas honestas lágrimas pelo talento declamatório do rebento. E era, enquanto o "sistema" o permitiu, um menino de quadro de honra. Ainda figurei no do Pedro V, imediatamente antes da Revolução florida. Depois veio o Mauro de Vasconcelos, o O'Neill, o Garrett, o Eça, o Pessoa, a história da literatura do Saraiva e do Lopes. Os livros de J.B.Priestley, Pinter e outros, emprestados a partir de um quinto andar da Avenida da República, já derrubado. O direito, o acto falhado para a história ou coisa parecida, e uma passagem fugidia pela Nova, no curso do hoje professor doutor Abel Barros Baptista. Apenas duas cadeiras e o José Ribeiro da Fonte. Sempre os livros atrás e menos as sebentas. Um ano repetido e eu mudado. O amor pelo caminho, logo aos vinte e poucos. A força de um muro permanente entre mim e o "outro". Crescer e viver à sombra desse muro inexpugnável. Para sempre, diria o Vergílio Ferreira. Chego aqui cansado, aos quarenta e seis, com estes versos de Herberto Helder (nem sequer é dos meus preferidos), lidos pela primeira vez no irrepetível verão de 83: "chega a mão a escrever negro/e, conforme vai escrevendo/mais negra se torna." Percebe agora?

As taxas de juro activas vão aumentar em 2007, já para a semana. Muitos portugueses estão a pagar à banca o empréstimo para a compra de casa própria e é justamente a prestação desse empréstimo que forçosamente subirá. Também aumentam a electricidade, os combustíveis, os fármacos, os internamentos públicos. Em suma, a "vida", a outra, aumenta na segunda-feira. Por estes dias, ninguém se tem dado ao trabalho de pensar nos dias de amanhã. Depois não se queixem.

O senhor engenheiro terá lido isto antes ou depois da sua mensagem optimista? Parece que somos o grande exemplo europeu do que NÃO se deve fazer em matéria de finanças públicas. Sempre servimos, afinal, para alguma coisa.

No Crítico, do lado direito da página, pode escutar-se uma "transmissão da Antena II a partir do Teatro Nacional de São Castos". É uma blague que contém, entre outras pérolas, Natália de Andrade. Esperemos que, em 2007, a blague não se torne numa triste realidade às mãos do dr. Vieira de Carvalho e sus muchachos e muchachas.

Um pessoa minha "amiga" enviou-me há pouco uma "sms" onde escreve que andou a ler uma biografia do nosso D. Carlos (não sei se a de Rui Ramos) e concluiu, e passo a citar, "que se não fosse a importância decadente que dá [dou] à merda, até tinha [eu] semelhanças com o dito" e que "[eu] podia evitar essa sua [minha] degradação já que a si [a mim] ninguém lhe dá um tiro." Daqui concluo que: a) perco demasiado tempo com coisas e gente que o não merece; b) que, apesar de republicano, talvez me possa rever nalguns traços desse grande assassinado da Rua do Arsenal (quem sabe, o gosto por Paris, sem as putas), designadamente por termos sido ambos de Lanceiros e eu ainda poder vir a levar um tiro; c) estou a degradar-me. Já que estou a "degradar-me", peço emprestado ao Filipe Nunes Vicente (quando for em breve a Coimbra compenso-o) este poema doutro "decadente", o Teixeira de Pascoaes, de quem ando a ler o "São Paulo", prosa altamente recomendável a todos os degradados deste nosso pequeno mundo.

"UMA PROFISSÃO ESSENCIAL: A do "Verme", de Pascoaes:

" Eu vivo no interior das negras sepulturas.
Só eu sei conhecer as grandes amarguras
Dos que pedem à terra a paz e o esquecimento...
Na sua antiga dor encontro um alimento...
E nas suas lágrimas sombrias e geladas,
Como nos lagos ou nas fontes prateadas,
Às vezes mato a sede... E o mau ar que respiro
Tem o amargo sabor dum último suspiro...
Por isso conheço a dor do homem..."

Ao primeiro-ministro convinha-lhe, na sua austeridade soturna, meditar nisto. Em vez da "confiança" e dos "sinais encorajadores", Sócrates devia ter confrontado a raça que pastoreia com a realidade. Só que a realidade empurra a ilusão e só vagamente entra na cabeça das pessoas. A avaliar por isto, o "consumo privado" está aos melhores níveis da melhor Europa. Daqui a uma semana, quando todos os forrobodós passarem, a realidade, qual serpente venenosa, descerá pelas chaminés como nunca um qualquer pai natal desceu. A um Sócrates virtual corresponde um país irreal e vice-versa. Se calhar está tudo bem assim e não podia ser de outra maneira.

Alguns anónimos comentadores ficaram muito indignados por isto. Acusaram-me, até, de falta de sensibilidade. Se bem percebi, consideram "natural" que uma menina de doze anos seja mãe em consequência de ter começado a praticar "educação sexual" antes mesmo de a escola lha ensinar, como mandam os bons costumes democráticos. Ela aprendeu por si, com os seus dois "namorados", à semelhança do que acontece com qualquer adolescente, seja ele da Lapa ou da Amadora. E não me pareceu que nenhum dos namorados fosse propriamente um menino como ela. Ora, em linguagem chã, isto é pedofilia e da grossa. Ou estes beneméritos imaginam que a dita só existe quando intervêm pilas e rabinhos? No caso da menina de doze anos, o crime praticado sobre ela com o seu consentimento é semi-público, ou seja, depende de queixa para prosseguir a acção penal. Ela e os seus - a avó foi mãe aos 16, a mãe dela, aos 14, e ela aos 12 - bem como os "teóricos" da coisa, acham que está tudo muito bem assim. Problema deles? Não. Problema nosso, do nosso primitivismo, e da sociedade de novos monstros que andamos alegremente a construir. Se isto é uma civilização, então não sei o que é uma civilização.