Diferentemente da Miss Pearls, não dou prendas. J'embrasse pas. Todavia, e olhando aos destinatários das que ela encomendou, faço minhas as suas palavras, devidamente adaptadas: "a todos os leitores, aos bloggers que passam por aqui, aos amigos que fiz, a quem está por de trás de um blog e que não conheço, a todos que deixam comentários, que muitas vezes me fazem rir, com quem aprendo, [com quem desaprendo e elimino], este blog (também) é vosso. Um Feliz Natal. Obrigada[o]."

A prosa que vai seguir-se é da autoria do Victor Cunha Rego. Já contei que, por alturas de fim de curso, o João Amaral (por indicação do hoje cónego João Seabra - riam-se lá um bocadinho, grandes servidores laico-republicanos da democracia) me colocou a escrever no "cultura&espectáculos" do Semanário. O jornal estava então sediado na Avenida Duque de Loulé. A redacção era no 1º andar. Durante o tempo em que andei por lá - normalmente para "fechar" páginas - surgia-me, do corredor ou no corredor, e de vez em quando, essa figura misteriosa do director. Sabia que o director, por volta do meio dia, ia até à Igreja do Sagrado Coração de Jesus, à Rua Camilo Castelo Branco, e que não largava o Cioran. Outro mistério. Vindo das aventuras de onde veio, esse raríssimo português - como lhe chamou Vasco Pulido Valente - era dotado de uma fina ironia e de uma amargura intelectual que muitos nunca souberam compreender. Cunha Rego era, ele sim, um jornalista de causas. Foi-o no Brasil, no exílio, e foi aqui. Nunca, aliás, foi outra coisa a vida inteira. A sua escrita é uma lição permanente para todos os pseudo-jornalistas que enchem as televisões e as páginas dos jornais com a sua soberba ignorância e o seu atrevimento anão. As escolas de comunicação social produzem anualmente resmas de idiotas e de parvinhas dispostos a tudo para "aparecerem". Não têm, nem terão jamais uma "biografia". Cunha Rego combateu Salazar com o mesmo fervor com que defendeu Soares, com que o ajudou a derrubar quando foi preciso, como "apoiou" a "direita" e como "voltou" a Soares contra Cavaco perto do fim. Victor já acreditava em Deus quando o conheci. Provavelmente sempre acreditou. Nunca, da sua pena, brotou uma prosa deselegante ou "bárbara". Pelo contrário. A sua lucidez permanente e angustiada deixou-nos pequenas maravilhas em apenas dois ou três parágrafos. A Quasi, em breve, vai editar algumas delas que se juntam ao livro Os dias de amanhã, da Contexto. Já não peço aos seus actuais camaradas de profissão que por aí pululam em textos entre o histérico e cómico que escrevam como ele. Seria uma impossibilidade intelectual. Pelo menos, leiam-no e aprendam qualquer coisinha.

Existe, porém, um aspecto em que eu não acompanho Cristo e sei que Ele me perdoa. Não dou a outra face. Mais depressa esbofeteio, seguindo outro ensinamento de Jesus: "não é a paz que vos trago mas sim a espada". Até agora, eu tinha o Franco-Atirador (Luís M. Jorge) por uma pessoa e não por uma coisa, um vendilhão modernaço do Templo. Acontece que deparou-se-me esta prosa "à doutor Mengele" progressista. Até eu, que não possuo nem tenciono possuir o dom da paternidade e, muito menos, o da maternidade, acho extraordinário como se podem escrever baboseiras deste calibre, devidamente aplaudidas por outras e outros "mengelezinhos" de trazer por casa. Que a solenidade do dia me absolva. Não quero que "vá passear", Luís. É mesmo vá-se foder.

Na Praça de São Pedro, Bento XVI recordou que estávamos a umas escassas horas do Natal. No último domingo de Advento, o Papa lembrou que o verdadeiro protagonista desta noite e desta madrugada é Jesus e que é preciso abrir espaço para Ele. As derradeiras horas do Advento são normalmente passadas nas filas das pastelarias, nos corredores dos centros comerciais e nos lares onde as "famílias" vão recolher os seus velhinhos para os enganarem umas horas com a sua "solidariedade". Às crianças está reservado o pior do dia e da noite. Alucinadas pelas promessas das "prendas" - que desejaram e que já viram -, perdem o significado ou, no mínimo, o encanto do Mistério desta noite. O meu Natal de menino era uma manhã seguinte com umas coisinhas depositadas miraculosamente no fogão, o substituto urbano da chaminé. Era um perú, oferecido por um médico amigo, meio aparvalhado numa varanda e, depois, na cozinha até ser degolado e depenado a preceito. Era uma sala de jantar onde o animal era degustado pela "família", nesse dia esticada às avós, aos tios e aos primos. Se não era nesta casa onde agora escrevo, era noutra. Entretanto os protagonistas desses natais foram crescendo, foram-se separando e foram morrendo. À medida que isso acontece, percebemos melhor a necessidade da presença do Filho do Homem, da "parusia". Todavia Ele esteve sempre aí, desde a primeira hora, e nós não tínhamos dado por Ele. É o Único que verdadeiramente nunca nos abandona, primeira e derradeira esperança do homem no seu mundo perdido para sempre.