O "Sô Zé" foi ontem ouvido na PJ por causa de bombas. Vai daí, e como é da praxe sempre que se aproxima o dia 4 de Dezembro - num anúncio à revista Focus, no RCP, fala-se de 1 de Dezembro... - regressou a "teoria da conspiração". Quem ouve, olha e presta alguma atenção ao "Sô Zé" apercebe-se que o homem transpira credibilidade por todo o lado e que, depois de ter passado, enquanto José Esteves, ex-bombista, por tudo quanto é polícia e comissões de inquérito, só agora, em 2006, se fez finalmente luz. Está-se mesmo a ver, não é verdade? "Sô Zé" deve estar precisado de clientes, o que é de toda a legitimidade. E a recorrente "teoria da conspiração" também. Até parece que é bruxo.

Dizem-me que o director do Teatro Nacional de São Carlos, Paolo Pinamonti, exprimiu publica e formalmente a intenção de não prosseguir nas funções quando expirar o seu contrato na primavera de 2007. O neo-realismo tardio, em vigor na Ajuda, precipitou as coisas. Estou à vontade porque há três anos e meio deixei o Teatro pela impotência face à Ajuda- nessa altura era outra - e porque percebi que só se podia dirigir uma casa daquelas em regime de ditadura. Entretanto tudo piorou e toda aquela improvisação organizada acabará, um dia, por se estatelar graças aos comissários externos e internos que cuidam mais de si do que da causa do Teatro. Se eu fosse o Paolo Pinamonti, esperava sentado para ver o que é que dizem aqueles que, desde 2001, tanto o bajularam sem hesitações. Falo de quem o nomeou - o sr. José Sasportes e respectiva camarilha político-burocrática -, de quem o apoiou sem reservas a partir do Palácio de Belém do dr. Jorge Sampaio- o próprio incluído - e de outras "figuras" da nomenclatura "musical" portuguesa que me dispenso de nomear. Pinamonti, agora sim, precisa destes apoios para fazer frente ao equívoco instalado no ministério da Cultura cuja face mais paradoxal (ou talvez não) é o secretário de Estado Mário Vieira de Carvalho, outro grande nome da "cultura musical portuguesa contemporânea", formado na boa escola da ex-RDA. Ou os socialistas limitam-se a defender os seus "mais seus" e só protegem os outros apenas quando a eles lhes convêm? Que dirá o "mecenas exclusivo" desta telenovela mexicana, logo hoje, em dia de "gala"?

Para apenas duzentos e cinquenta fiéis cristãos, num país de milhões de muçulmanos, o Papa reafirmou o que é necessário reafirmar:

O sr. Madaíl anunciou, como se fosse uma novidade, que se recandidata a presidente da federação portuguesa da bola. Tenciona, disse ele, levar consigo o sr. Hermínio Loureiro que sucedeu ao major de mesmo apelido, ou seja, vai tudo dar ao mesmo. Na "sociedade portuguesa de autores", o baladeiro "abrilista" Manuel Freire ganhou a uma caricatura do que foi António Victorino de Almeida, outra previsibilidade. País monótono este, sempre de mal a pior, sempre o mesmo.

Se bem percebi, logo mais à noitinha, depois da cimeira da NATO em Riga, Jacques Chirac pretende festejar o seu 74º aniversário com um jantar com o lúgubre Putin. Eu, que celebro menos vinte e oito do que ele e que sobrevivo há vinte e nove ao antigo cardeal patricarca de Lisboa, D. Manuel Gonçalves Cerejeira, também nascido a 29 de Novembro, não tenciono jantar com ninguém. No ano em que Cerejeira passou para a Casa do Senhor, eu andava no D. Pedro V a "licear". A meio da tarde do dia 29, à falta de melhor, telefonei à minha colega e amiga Anabela - que será feito dela? - e convidei-a para um chá na Pastelaria Ferrari, entretanto desaparecida no incêndio do Chiado. Em Agosto desse ano remoto, enquanto Cerejeira agonizava na Buraca, estive sozinho, durante duas semanas, em Londres. Achava-me, com alguma razão "Mnemónica", perito em inglês e subtil. Tinha a infinita paciência - foi o que me valeu desde aí até aos trinta e muitos - para visitar, perscrutar e escutar tudo o que cheirasse minimamente a história, a música dita erudita, a imóveis com pilhéria ou griffe, etc. Londres foi literalmente esventrada por mim e, um regresso no final da década de noventa, não me deu particulares saudades. Passaram anos, gentes, sítios, amores, circunstâncias, amigos, eu. Há dez exactos anos, em 96, pela fresquinha, apanhei um avião para Paris e, à tarde, estava no Grand Palais, depois de uma boa "molha", a olhar para os retratos de Picasso. Dias antes, o também aniversariante Chirac tinha removido o autor de "A condição humana" para o Panteão. Havia Malraux por todo o lado, do metro às exposições e às livrarias. Tentei não perder nenhum e trouxe o que pude sobre esse extraordinário animal esquisito. Fui sozinho, como irei amanhã, que é a melhor maneira de encontrar a cidade e de me rever numa década para pensar a próxima, se ela vier. Se falo hoje aqui alarve e excepcionalmente sobre a minha pessoa, é porque os meus melhores momentos dos quarenta e cinco foram passados justamente aqui, "junto" de tanta gente que não conheço, de outros que já conheci e de alguns que espero vir a conhecer e que é como se os conhecesse desde sempre. Por exemplo, quando alguém nos "apanha" tão bem - "o caso mais amor-ódio que eu conheço na blogoesfera" -, que mais pode um homem querer quando, como escreve o Gore Vidal nas suas derradeiras memórias, "I now move, graciously, I hope, toward the door marked Exit"? Não há jantar mas estão todos convidados cá por dentro, no que resta. Cheers.